Décio Pignatari

O poeta Décio Pignatari lança em São Paulo o livro infantil para adultos “Bili com Limão Verde na Mão”, em 2009; o poeta morreu neste domingo (2) – foto: Mastrangelo Reino – 06.mai.2009/Folhapress

Em 19 de julho de 2007 o blog publicou o poema O Lobisomem, de Décio Pignatari. Foi a forma de homenagem ao poeta concretista que o blogueiro encontrou. Estudioso da semiótica, Décio Pignatari foi importante para curiosos de várias gerações que se arriscaram nesse tipo de estudo. Vários pretensos poemas foram feitos a partir de O Lobisomem, inclusive pelo autor desse blog. As variações flertavam com a infinitude das probabilidades. Um exercício eterno.

O poeta, ensaísta e tradutor Décio Pignatari morreu na manhã deste domingo (2 de dezembro), aos 85 anos, em São Paulo. Internado no Hospital Universitário da USP desde a sexta (30 de novembro), ele teve insuficiência respiratória e pneumonia aspirativa (infecção pulmonar).

Pignatari foi um dos principais nomes da poesia concreta, ao lado dos irmãos Haroldo (1929-2003) e Augusto de Campos, 81 –com quem editou a revista “Noigandres”, no anos 1950. Também com os irmãos Campos publicou “Teoria da Poesia Concreta”, em 1965, “Mallarmagem”, em 1971, e “Ezra Pound – Poesia”, em 1983, entre outros.

Décio Pignatari: Kierkegaard em Dogville
“No Brasil, foge-se como o diabo da cruz dos juízos de valor”, disse Pignatari

Leia mais na reportagem da Folha de SP

O Lobisomem

O amor é para mim um Iroquês

De cor amarela e feroz catadura

Que vem sempre a galope, montado

Numa égua chamada Tristeza.

Ai, Tristeza tem cascos de ferro

E as esporas de estranho metal

Cor de vinho, de sangue, e de morte,

Um metal parecido com ciúme.

(O Iroquês sabe há muito o caminho e o lugar

Onde estou à mercê:

É uma estrada asfaltada, tão solitária quanto escura,

Passando por entre uns arvoredos colossais

Que abrem lá em cima suas enormes bocas de silêncio e solidão).

Outro dia eu senti um ladrido

De concreto batendo nos cascos:

Era o meu Iroquês que chegava

No seu gesto de anti-Quixote.

Vinha grande, vestido de nada

Me empolgou corações e cabelos

Estreitou as artérias nas mãos

E arrancou minha pele sem sangue

E partiu encoberto com ela

Atirando-me os poros na cara.

E eu parti travestido de Dor,

Dor roubada da placa da rua

Ululando que o vento parasse

De açoitar minha pele de nervos.

Veio o frio com olhos de brasa

Jogou olhos em todo o meu corpo;

Encontrei uma moça na rua,

Implorei que me desse sua pele

E ela disse, chorando de mágua,

Que era mãe, tinha seios repletos

E a filhinha não gosta de nervos;

Encontrei um mendigo na rua

Moribundo de fome e de frio:

“Dá-me a pele, mendigo inocente,

Antes que Ela te venha buscar.”

Respondeu carregado por Ela:

“Me devolves no Juízo Final?”

Encontrei um cachorro na rua:

“Ó cachorro, me cedes tua pele?”

E ele, ingênuo, deixando a cadela

Arrancou a epiderme com sangue

Toda quente de pêlos malhados

E se foi para os campos da lua

Desvestido da própria nudez

Implorando a epiderme da lua.

Fui então fantasiado a travesti

Arrojado na escala do mundo

E não houve lugar para mim.

Não sou cão, não sou gente – sou Eu.

Iroquês, Iroquês, que fizeste?